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Todos los hombres célebres han muerto en inesperadas circunstancias.
La muerte no avisa y aquí seguimos, envueltos en inesperadas circunstancias,
en las que podemos encontrarnos con cualquier amor del pasado
-o del presente futuro- con el que chocaremos siempre sin avisar: el amor
de los ojos bonitos, la más guapa de la clase, el más alto, el que siempre tuvo un nombre
raro como Patricio, del que hasta hoy no ha podido deshacerse.

Pero ahora ya todo ha cambiado.
Las mujeres no aguantan sin tinte en el pelo, todas recién encerradas en cuartos con aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa[corchos cubiertos de fotos con fecha en naranja:
mujeres que no me soportan y no me consienten,
que sonríen, sin haber encajado ninguna de mis facetas de manía
persecutoria;
yo,
la ex-alcohólica y Robin Hood y la gente pobre y las revistas gratuitas
con acento del Barrio
de Salamanca o de Chelsea.
yo
soy la chica del año y es mi foto la que se reproduce en todas las portadas de las aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa[revistas ilustradas.
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