a
a
Este año nadie ha prohibido la nieve
y las mujeres cruzan las calles cortadas
tomando atajos
llorando desconsoladamente tras los cristales
de sus copas de vino
blanco;
planeando conquistar el mundo con una carrera
en las medias -sin terminar-,
dos barras de labios
y un lápiz;
hoy mi ciudad se ha parado
como un corazón
mal
puesto;
los trenes ya no llegan a Siberia,
es el invierno más frío del mundo
y mi ciudad se ha parado
las prostitutas
recogen su ropa tendida
en la nieve;
han cerrado las panaderías y las iglesias no responden
al teléfono
hoy mi ciudad se ha parado
en el café, las mujeres
se cortan el pelo y piensan en lo mucho que fueron antes
felices
mujeres.
Ha pasado todo: el tiempo, el tren, la vida, cosas terribles, la moda, la tormenta.
Ya no somos mil novecientos treinta ni tenemos quince años.
Y Mallarmé
and so the winter remains the creative intellectual season.
a
a
Yo
- T.
- Soy un plano, un poema, una foto, un plano de una foto a un poema. Negra por fuera, roja por fuera -no hay dentro posible. Soy también de esas chicas cuellilargas, zanquiformes, con palabras y pupilas y canciones favoritas. Ya sabes, con el bosque de la noche como emblema. Combato el tiempo entre terrones de azúcar, galletas y piezas de fruta. Guardo mi corazón en un tarro y bebo café con espejos. Abandoné mi pasado en azul y ahora cruzo la estepa mongola, entre fórmulas secretas y aventuras espaciales, vestida de antigua, "tragique, triste y terrible", como las grandes heroínas de los libros.
No comments:
Post a Comment